A Garota da Porta Vermelha

Seus pés grudaram-se ao chão, do outro lado da porta estava o seu destino. Se acontecesse do jeito que queria, a dor não estaria mais em si, mas sim em uma outra mulher, sofreria mais do que qualquer coisa que já lhe houvesse acontecido; se ocorresse tudo certo, ela não teria de lhe aprontar para festejar um evento em que ela não fosse a personagem principal – ela não teria que comprar um novo vestido ou um novo sapato, também não teria que comprar um novo travesseiro para derramar suas lágrimas pela noite, pois ela o teria ao seu lado. Mas, se por uma destreza, tudo saísse errado, ela seria obrigada a aceitar. Ela teria que colocar sua máscara de boa mulher e encarar com certeza que o destino a odeia, mas ele seria feliz. E é sobre isso que o amor fala: deixar que a pessoa que você ama ir embora, para que ela tenha a chance de encontrar sua felicidade. Com ou sem você.
Esperava com atenção e silêncio até que alguém fosse atender a porta, não que já não tivesse tocado a campainha antes, mas sempre que tocava, corria; da mesma forma que correu de tudo de bom que lhe aconteceu nessa vida. Durante o tempo em que ficou parada do lado de fora da porta, observou todas as mudanças que causara, internamente e fisicamente, desde que havia deixado. Suas mãos pairavam sobre seu peitoral enquanto seu pé fazia uma batida estressante que acompanhava sua respiração afobada e seu descontentamento com a situação. Aos vinte e quatro anos, havia planejado tudo em sua vida desde os dezoito, mas nunca havia incluído ir à casa de um homem implorando para que a escolhesse e magoasse uma pobre mulher que não estava envolvida em nada disso. Até sentiria dó, mas todas as noites pensava que egoísmo seria deixar que outra pessoa viva sua vida ao lado da pessoa que você ama, e aí a dó sumia.
As paredes brancas que perdera um sábado inteiro se sujando de tinta logo após de montar a casa, haviam sumido. Quase esquecera as lembranças, as marcas que haviam deixado. Um marrom claro intenso