Leitura

Entrei pela porta de um livro e fechei-me lá dentro com as palavras acesas e as luzes apagadas. A minha mãe deu dez voltas à casa à minha procura. "Onde é que o miúdo se terá metido?" Com medo de ser encontrado, eu saltava das pági­nas pares para as ímpares e enrodilhava-me, feito bicho-de-conta, entre dois parêntesis ou, por ser muito magro, atrás de um ponto de exclamação.
Era a primeira vez na minha vida que eu me fechava dentro de um livro. Antes já me fechara dentro de um armá­rio, na gaveta de uma cómoda, no sótão e na despensa. Agora, afoito e insensato, dava um passo de gigante no meu aventuroso destino de menino dos assombros, e escondia-me dentro de um livro, disposto a permanecer ali o tempo que fosse necessário até a minha mãe desistir de me procu­rar e até todos me darem definitiva e irremediavelmente como desaparecido.
O livro era agora o meu refúgio e a minha casa, uma casa onde tudo era imprevisível e estranho e onde as letras ti­nham espessura e cheiro como se fossem humanas. Confesso que me perdi lá dentro, como já antes me perdera no labi­rinto de esferovite do parque de diversões que animava os meses de Verão da minha terra.
— O que fazes tu aqui se não pertences a esta história? - perguntou-me um espadachim trajando a preceito, enquanto me apontava ao peito o seu aguçado florete.
— Nada, desculpe - respondi -, eu estou aqui de passa­gem, para fugir aos castigos da minha mãe. Se me tirar isso do peito, eu prometo que saio já do seu caminho.
- É esta a minha sina - ironizou o espadachim: só me aparecem cobardes pela frente. E agora até invocam as mães perseguidoras para escaparem à minha fúria primitiva. Quan­to tempo terei ainda de esperar para que me caiba em sorte o duelo que me dê a glória?
Claro que eu não sabia o que havia de responder-lhe. Eu nem sequer sabia que livro era aquele e que personagem era aquela que tentava agora trespassar-me com um afiado florete do mais fino aço. Quantas peripécias e sobressaltos me estariam ainda