Acho Que Foi Hemingway Quem Disse

terra nunca pode ser conquistada, sobreviverá a todos os sistemas de tirania. Aqueles que nela entraram de maneira honrada - e não houve homens que entraram mais honrosamente do que os que morreram na Espanha - já alcançaram a imortalidade. Ernest Hemingway A Espanha dilacerou a terra com unhas, Quando Paris era mais bela. A Espanha projetou sua vasta árvore de sangue, Quando Londres cuidava de seu jardim e seu lago de cisnes. Pablo Neruda Nota do Autor Esta é uma obra de ficção. E, no…

tesouro. — O que faz aqui a essa hora? – indagou-lhe, afastando-se para que ele entrasse. – Pensei que fossem eles. — Eles estão bem perto, mestre – respondeu Edward, sentando-se no sofá. — Como sabe disso? — O mensageiro me revelou em um sonho – disse, franzindo o cenho. — O que você viu? – inquiriu John, acomodando-se na poltrona diante dele e, com a mão direita, acariciando a longa barba branca. — Homens alados com espadas flamejantes nos caçavam como se fôssemos animais,…

Levara-o ao aeroporto fazia três dias para apanhar um avião para ir visitar o pai - o seu ex-marido - na Califórnia, e foi só depois de ela lho ter lembrado que Kevin se apercebeu de que ainda não a abraçara e beijara para se despedir. "Desculpa, Mãe", disse ele enquanto a envolvia com os braços e a beijava. "Gosto muito de ti. Não tenhas muitas saudades minhas, está bem?" Depois, voltando-se, entregou o bilhete ao comissário de bordo e quase pulou para dentro do avião sem olhar para…

porém, girando por sobre Pangim imensa e límpida, com a sua torrente de estrelas, refresca-me a alma. Penso nesta frase e não gosto dela. Está uma noite de cristal, funda, transparente, e isso produz, realmente, uma certa sensação de frescura. Acho que não gosto nesta frase é da palavra alma. Alma parece-me uma palavra muito grande. Já toda a gente abusou dela, poetas medíocres, filósofos, guerreiros, conspiradores, mas ainda assim continua enorme. Risco a alma e mantenho as estrelas. Nas

Ele se agachou. A metade ilesa da cabeça demonstrava que o paciente era um rapaz. Os olhos dele estavam fechados. Um filete mínimo de fluido pingava do lóbulo carnudo de uma orelha. - Alguém deixou cair uma chave inglesa de três andares acima - disse um homem pançudo, o mestre-de-obras, em resposta à pergunta não formulada. Spurgeon separou com os dedos o cabelo emaranhado e sentiu pelo tato os fragmentos de osso que se mexiam sob o tecido dilacerado, soltos e afiados como pedaços…

ombros umas das outras até o silêncio se instalar e, depois, alguém poria o café ao lume, apressadamente e com considerável estrépito. O café condiz muito bem com mortes súbitas. Libertei um pé dos lençóis, mas não consegui levá-lo ao chão. Acho que estou deprimida. Acho que estou deprimida há cerca de vinte e quatro anos. Sinto que existe uma versão melhor de mim algures dentro do corpo — escondida por detrás de um fígado ou agarrada a um pedaço de baço, no interior do meu corpo…

Tom Hagen. A esposa do agente mencionou Sylvia Plath e Anne Sexton. O jovem escritor disse que não achava Sylvia Plath qualificada como escritora vitoriosa. Ela não se suicidara por causa do sucesso, disse ele; ela obtivera sucesso por ter-se suicidado. O agente sorriu. – Por favor, não podíamos falar de outras coisas? – perguntou a esposa do jovem escritor, um pouco nervosamente. Ignorando-a, o agente disse: – Também há a loucura. Houve os que enlouqueceram devido ao sucesso. O…

seguiu, com a valise na mão. - Há algo mais que eu possa fazer? - perguntou ele. - Em absoluto. Muito bem, quanto lhe devo? Ele lhe disse, parecendo constrangido, como se aquilo fosse vergonhoso. Ela pagou, mandando-o ficar com o troco. Ele agradeceu, e os dois desceram a escada. Não obstante, ele continuou por ali, parecendo relutar em ir embora. Penelope disse para si mesma que talvez o rapaz tivesse alguma avó por quem sentisse a mesma espécie de responsabilidade. - A senhora…

que acha dessa aqui? — Link aumentou o som da mais recente faixa demo da banda. — Acho que precisa ser trabalhada. Como todas suas outras músicas. — Era a mais ou menos mesma coisa que eu dizia todo dia. — É, seu rosto vai precisar ser trabalhado depois que eu der umas porradas em você. — Era mais ou menos a mesma coisa que ele dizia todo dia. Dei uma olhada na minha lista de músicas. — A tal música, acho que o nome era algo do tipo "Dezesseis Luas". — Não sei do que está…

super, três ou quatro em cada mão, saindo torto e quase gordo do supermercado. Atrás dela, na fila, alguém empurrou-a com o carrinho. A caixa esperava com ar entediado e sotaque paraíba: “É cheque, cartão ou dinheiro, quéééérida?”. “Dinheiro”, ela disse. E jogou sobre o balcão a nota retorcida, como se fosse uma serpente viva. Depois pegou as poucas compras e caiu fora. Ausgang! Lá fora o vento bateu em sua saia longa, fazendo-a voar. “Estou sem calcinha”, ela lembrou. E pensou em Carmem…