Tunel Do Rio Mersey

Fronteira Participações S.A. Rua Nova Jerusalém, 345 – Bonsucesso – 21042-235 Rio de Janeiro – RJ – Brasil Tel.: (21) 3882-8200 – Fax: (21) 3882-8212/8313 Texto revisto pelo novo Acordo Ortográfico CIP-Brasil. Catalogação na fonte Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ A97h Avey, Denis O homem que venceu Auschwitz : uma história real sobre a Segunda Grande Guerra / Denis Avey e Rob Broomby ; tradução Vania Cury. - Rio de Janeiro : Nova Fronteira, 2011. 23 cm Tradução…

Fronteira Participações S.A. Rua Nova Jerusalém, 345 – Bonsucesso – 21042-235 Rio de Janeiro – RJ – Brasil Tel.: (21) 3882-8200 – Fax: (21) 3882-8212/8313 Texto revisto pelo novo Acordo Ortográfico CIP-Brasil. Catalogação na fonte Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ A97h Avey, Denis O homem que venceu Auschwitz : uma história real sobre a Segunda Grande Guerra / Denis Avey e Rob Broomby ; tradução Vania Cury. - Rio de Janeiro : Nova Fronteira, 2011. 23 cm Tradução…

É claro que eu sei o que vai acontecer. Infalível, nós batemos no gelo e o carro sai da estrada. No! Não! I’m not joking. We finished up next to the river, the car turns over and suddenly we’re upside down. Não estou brincando. Terminamos perto do rio, o carro vira e de repente estamos de cabeça para baixo. Seriously? Sério? Yes! And guess what the taxi driver does? É! E adivinhe o que o motorista do táxi faz? What? O quê? He starts smoking a cigarette! Começa a fumar um cigarro! You’re…

uma sensação de queimação sempre que urinava, e minhas enxaquecas eram tão fortes que em certas ocasiões parecia que eu estava ficando cega. Quando corria, minha rota me levava a uma longa avenida reta de árvores secas. A estrada se transformava num túnel que se tornava cada vez mais estreito até dar em nada, e eu corria cada vez mais, me perguntando se um dia poderia alcançar um ponto em que desapareceria. Nessas ocasiões, sentia-me como se fosse uma das folhas que haviam caído das…

novo afundando lentamerite. em novos alvéolos. A fria sala abobadada da torre espera. Através das barbacãs os fachos de luz estão-se movendo sempre, lentamente sempre como os meus pés estão afundando, arrastando-se rumo do lusco-fusco sobre o sol rio do chão. Lusco-fusco azul, poente, noite azul-profunda. Na escuridão da abóbada eles esperam, suas cadeiras afastadas, minha maleta obelisco, em redor de uma mesa, com travessas abandonadas. Quem, para limpá-lo? Ele tem a chave. Não…