Ao Entardecer Debruçado Pela Janela

tinham sido santos no seu objetivo. Havia séculos que o direito sagrado sancionava a guerra contra os inimigos de Deus. O perdão estava garantido. Mesmo assim, Silas bem o sabia, a absolvição exigia sacrifício. Depois de fechar as portadas da janela, despiu-se completamente e ajoelhou no centro do quarto. Baixando os olhos, examinou o cruel cilício apertado à volta da coxa. Todos os verdadeiros seguidores do Caminho usavam aquele artefato - uma correia de couro eriçada de farpas metálicas

Square) e próximo ao Boston Common, que segue pela Boylston por duas ou três quadras naquele lado da rua. As palavras MISTER SOFTEE estavam pintadas nas cores do arco-íris sobre uma dupla de sorvetes dançantes. Três garotos estavam amontoados na janela, mochilas no chão, esperando suas guloseimas. Atrás deles estava uma mulher de terninho com um poodle em uma coleira e duas adolescentes vestindo jeans de cós baixo, com iPods e fones de ouvido em volta dos pescoços, para que…

indiferentemente, só por comprazer à boa mulher. O coronel Barbosa dera a Lenita uma sala independente, um quarto amplo com duas janelas e uma alcova; pusera-lhe às ordens, para seu serviço especial, uma mulatinha esperta, de alta trunfa e cor deslavada, e também um molecote acaboclado, risonho, de dentes muito brancos. Lenita, por vezes, passava horas e horas à janela, contemplando as pendências da fazenda. Estava esta a meia encosta de um outeiro a cuja balda corria um ribeirão. Em…

Quentin, pareciam as lascas da própria tinta velha e seca, soltas das venezianas descamadas como se o vento as tivesse soprado para dentro. Havia uma trepadeira de glicínias florindo pela segunda vez naquele verão numa treliça de madeira em frente a uma janela na qual pardais surgiam de vez em quando em rajadas impetuosas, fazendo um barulho seco, vívido e empoeirado antes de sair voando: e, diante de Quentin, a Srta. Coldfield no luto eterno que vestia havia quarenta e três anos, se por…

linguagem da ação dramática; que é falada, em palavras. Filmes são diferentes. O filme é um meio visual que dramatiza um enredo básico; lida com fotografias, imagens, fragmentos e pedaços de filme: um relógio fazendo tique-taque, a abertura de uma janela, alguém espiando, duas pessoas rindo, um carro arrancando, um telefone que toca. O roteiro é uma história contada em imagens, diálogos e descrições, localizada no contexto da estrutura dramática. O roteiro é como um substantivo — é…

que no decorrer da viagem, pude notar a outra utilidade desses sulcos a nossos pés. Íamos comprimidos nos bancos opostos, e de costas para a fuselagem, e portanto tampando parcialmente as atuais, grandes janelas para o exterior. No fim desse banco, bem próximo a cauda e na altura dessas janelas, existia um tampão de plástico transparente com uma correntinha, como se fosse uma tampa de pia ou de tanque, tal qual se conhece hoje. Por esse tampão, o Reinaldo que sentava a seu lado, vez ou…

lágrimas quando desço a vara das cortinas e as deslizo para o canto. Embora fossem finas — e por isso não muito úteis para bloquear a claridade —, sem elas tenho agora uma vista bem nítida da casa do meu vizinho. Mais especificamente, da janela do quarto de Jerky Justin. Ele provavelmente está lá com Mitzi Busch. Essa é a única coisa boa em me mudar para o outro lado do mundo. Não terei mais que ver a cara convencida dele pelos corredores do colégio. Não existe um…

rodar estremecido do comboio. Pára?... Com um como que intento intermitente De (...) mal-roda, estaca. Numa estação, clara De realidade e gente e movimento. Olho p'ra fora... Cesso. Estagno em mim. Resfolgar da máquina... Carícia de vento Pela janela que se abre... Estou desatento... Parar... seguir... parar... Isto é sem fim Ó o horror da chegada! Ó horror. Ó nunca Chegares, ó ferro em trémulo seguir! À margem da viagem prossegue... Trunca A realidade, passa ao lado do ir E…

coisa, liga pra gente. Cento e noventa. — gritou o policial, embarcando na viatura. Vladimir já estava de costas para o policial, abrindo o portão baixo da casa humilde. Arrastou-se pelo jardinzinho seco, sem olhar para as cabeças espremidas nas janelas da vizinhança. Às suas costas os ouvidos captaram o arranque do potente motor do Opalão. Quando o carro se afastou, a rua foi entregue de novo ao silêncio. Um ou outro cachorro vagabundo latia enfurecido com os ventos. Vladimir…

terrível poderia já ter acontecido. Mordendo forte seu lábio de baixo. Clary começou a se movimentar através das pessoas. *** “Qual é o seu nome?” Ela se virou e sorriu. Tinha uma suave luz que estava na sala de depósito se derramando através das altas janelas manchadas com sujeira; pilhas de cabos elétricos, ao longo com pedaços de bolas de discoteca quebradas e latas de tinta descartadas em desordem no chão. “Isabelle.” “Esse é um nome legal.” Ele andou em direção a ela, passando…