A arma escarlate

dormia tranquila na única cama do único cômodo, onde dormiam os três. Nem sinal da mãe, graças a Deus, Oxum, São Jorge, Santa Teresinha e todos os outros santos. Idá foi até a cabeceira da cama e checou o mais recente buraco de bala da parede. Se houvesse dormido em casa... talvez estivesse no necrotério àquela hora. A luz do sol passava pelo buraco, criando um feixe que iluminava o livro largado na mesinha de cabeceira. “O Corcunda de Notre Dame”, 29 de Victor Hugo. Cara bacana. Idá considerara a possibilidade de pegar emprestado um outro livro daquele tal de Hugo: “Os Miseráveis”, mas de miséria ele já tinha o bastante. Preferia algo com gárgulas, corcundas e donzelas, no momento. E tinha que ser o livro completo. Nada de resumos. Já bastavam as aulas resumidas que tinha na escola, com professores faltosos e matérias pela metade. “Onde o senhor esteve essa noite?” Idá se virou ao som da voz severa da mãe. Ela tinha parado na soleira da porta, com um saco enorme de roupa suja nas mãos. “Não foi com aquela vadiazinha da São Clemente, foi?” “Não é da sua conta”, Idá cortou, fingindo ler. A mãe jogou o saco na mesa e arrancou o livro de suas mãos. “Não é da minha conta?? Onde o senhor esteve essa semana inteira!?” Semana inteira?? Do que diabos ela estava falando... “A primeira semana de aula, Idá!” Idá fechou a cara. “Quem caguetô?” “Tanto faz quem me disse!” ela respondeu horrorizada. “Eu fico dias naquela fila infernal pra te matricular e…