Prego Enferrujado E Chumbo

nomes rudes que esfolariam os lábios de um poeta. Não que eu queira falar mal dessa ciência. Longe de mim. Mas quando estamos diante de cristalizações romboédricas, de resinas retinasfálticas, de guelenitas, de fangasitas, de molibdênio de chumbo, de tungstato de manganésio, de titanato de zircônio, até as línguas mais bem treinadas perdem o prumo. De qualquer forma, digo e repito, meu tio era um verdadeiro cientista. Apesar de quebrar por vezes suas amostras pela sua brusquidão

homens munido de lanternas se dispersou:alguns inspeci onavam as paredes da jaula, os cantos, o teto. Pararam perto do buraco, depois iluminaram a entrada da mata. Vi quando falaram entre si. A chuva parou de vez e a escuridão caiu como uma chapa de chumbo. Vislumbrei a silhueta de minha companheira dentro da jaula, a uns trinta metros demeu esconderijo. Ela acabara de acender uma vela, prerrogativa muito rara: comoprisioneiras, não tínhamos direito de ter luz. Falava com alguém, mas não…

feliz simplesmente por estar ali, segurando a carta de Shade. Como percebeu meu pai, o cheiro de pinheiros é forte. O som do rio é agradável: a água resvala nas pedras da margem e parece cantar para que eu durma. Até a velha geladeira — um troço enferrujado que costuma chiar ao ponto de me dar dor de cabeça — não me incomoda esta noite. Mas então um pio de passarinho interrompe meu mergulho no sono. Kilorn. Não. Vai embora. Outro pio, mais alto. Gisa vira um pouco na cama e enfia a…

casario dos agregados, as luzes a tremeluzir na noite clara, sob o límpido luar do sertão, vindo por último esbarrar junto à espiga do mastaréu. Fez-se um grande círculo. O coronel colocou a bandeira. Benedito adaptou a maçaneta, segurando-a a prego. Rasgando em raiva o ar, estrugiu no alto um rojão. Era o sinal. A camaradagem agarrarase ao longo do mastro e à garrulada dos pequenos e estouros de foguetes, puseram-no acima, aos vivas e brados ao Divino Espírito Santo. Um momento, no afã da

casario dos agregados, as luzes a tremeluzir na noite clara, sob o límpido luar do sertão, vindo por último esbarrar junto à espiga do mastaréu. Fez-se um grande círculo. O coronel colocou a bandeira. Benedito adaptou a maçaneta, segurando-a a prego. Rasgando em raiva o ar, estrugiu no alto um rojão. Era o sinal. A camaradagem agarrarase ao longo do mastro e à garrulada dos pequenos e estouros de foguetes, puseram-no acima, aos vivas e brados ao Divino Espírito Santo. Um momento, no afã da

hospedeiro não deu sinal de ter escutado. ― Bem, onde quer que eu a pendure? Kote soergueu-se o bastante para dar uma olhada em volta pelo salão. ― Pode deixar comigo, eu acho. Ainda não decidi direito onde colocá-la. O outro deixou um punhado de pregos de ferro e deu bom-dia ao hospedeiro. Kote permaneceu no bar, deslizando displicentemente as mãos pela madeira e pela palavra. Pouco depois, Bast veio da cozinha e olhou por cima do ombro do mestre. Houve um longo momento de…

não os leu antes de começar este, exorto-o a fazê-lo ou deixar de lado Lobos de Calla. Esses livros são apenas partes de uma única história mais longa, e melhor seria lê-los do início ao fim do que começar no meio. “Senhor, nosso negócio é chumbo.” — Steve McQueen, em Sete Homens e um Destino “Primeiro chegam sorrisos, depois mentiras. Por último, o tiroteio.” — Roland Deschain, de Gilead O sangue que flui em ti também flui em mim, quando olho qualquer espelho é o teu…

introduzem esse grão duro nele, e ele transforma em mártires os que têm de caminhar com ele. O velho Senhor Cabeça de Porco, como não conseguiu vender seu milho pelo preço que queria, deixou os ratos devorarem montes dele e jurou que pregaria com força um prego na casca de um carvalho com o próprio punho a fim de danificar a mão para o resto da vida. É impossível cavalgar pelos seus campos sem perceber sua obstinação, pois ele prometeu solenemente "que não adotaria nenhuma dessas idéias…

de lealdade. O quarto do Chefe do Orfanato não era maior do que uma paleta. E do retrato da mulher atormentadora só restou o buraco de um prego. – Era aqui que você dormia? – perguntou Gil. – No quarto do Chefe do Orfanato? Jun Do lhe mostrou o buraco do prego. – Era aqui que ficava o retrato da minha mãe. Gil inspecionou-o. – É verdade, havia um prego aqui – disse. – Diga-me, se você morava com seu pai, como acabou com o nome de um órfão? – Ele não podia me dar seu nome –…

napolitano, ou vai saber o quê. Tentei resgatar o pouco italiano que sabia (e que havia aprendido em um maravilhoso e alcoólico — ano de Bolsa Erasmus em Bolonha, muito tempo atrás), mas ou meu sotaque não era o correto ou meu vocabulário estava enferrujado demais, porque não consegui que aquele homenzinho me entendesse. Meu salto ao castelhano, ao português e ao inglês não foi muito mais afortunado. Desanimado, quando já pensava que teria que recorrer ao meu alemão fuleiro, ou ao ainda…