As Punhetas

infância, onde ele me emprestava bolas de gude, comia a goiabada da minha merenda e se chamava Pernalonga. Bem mais tarde, quando ele já era o Fangio, sentados à noite no seu quintal, de olho na luz da água-furtada onde sua mãe ouvia ópera, batíamos punhetas em competição para ver quem esporrava mais longe. Foi ele quem promoveu minha estreia num puteiro, depois me consolou, disse que a marafona era barriguda e que todo mundo um dia brocha. De outra feita lhe mostrei a purulência…

suporta desde que, em minha infância, os padres salesianos e os irmãos de La Salle — colégios em que estudei — nos assustavam com o espantalho de que os “toques indecentes” produziam cegueira, tuberculose e imbecilidade. Seis décadas depois aulas de punheta nas escolas! Isso sim é progresso, minha gente. Será mesmo? A curiosidade criva-me o cérebro de perguntas. Darão notas? Farão provas? As oficinas serão só teóricas ou também práticas? Que proezas os alunos terão de realizar para…

suporta desde que, em minha infância, os padres salesianos e os irmãos de La Salle — colégios em que estudei — nos assustavam com o espantalho de que os “toques indecentes” produziam cegueira, tuberculose e imbecilidade. Seis décadas depois aulas de punheta nas escolas! Isso sim é progresso, minha gente. Será mesmo? A curiosidade criva-me o cérebro de perguntas. Darão notas? Farão provas? As oficinas serão só teóricas ou também práticas? Que proezas os alunos terão de realizar para…

sente quando olha para ela? – Você está de sacanagem? Deixa pra lá. – Ele que vá para o inferno se está esperando que eu entre nesse papinho de sentimentos. – É evidente que você tem um motivo para querer o desenho. – Quero um desenho para bater punheta. Que diferença faz para você? Continuo desenhando para não ter que olhar para ele, mas estou mutilando o esboço que estava fazendo. Vou ter que começar de novo, mas não ligo. – Alegria, medo, frustração, saudade, amizade, raiva,…

profundamente. Todo vestido e sentado no canto do sofá, eu olhava seus pés e suas pernas, seus peitos pequenos e sua cintura fina, suas coxas musculosas e sua boceta lisa e molhada, e nada me restava senão abrir a calça, tirar o pau e começar a tocar uma punheta antes que ele estourasse. Foi quando ela abriu os olhos, com uma expressão meio assustada, levantou-se e sem qualquer hesitação sentouse sobre o meu pau, que desapareceu dentro dela, enquanto segurava em meus ombros e me…

– Você pode pensar assim até acontecer com você. A gente deixava um bar, chegava lá fora, e ela dizia: “Escuta, você viu o cara careca no canto? Meteu os olhos pra valer em minha xoxota quando eu me levantei! Aposto que vai pra casa tocar uma punheta.” – Posso lhe servir outro café? – Claro, e ponha um pouco de uísque. Pode me chamar de Roger. – Claro, Roger. – Uma noite, eu voltei pra casa do trabalho e ela tinha ido embora. Tinha quebrado todas as janelas e espelhos da casa.…

minha vez. Dezesseis. Tireoide, originalmente, mas com uma respeitável colônia satélite há muito tempo instalada nos pulmões. E está tudo bem comigo. Depois do último da roda, o Patrick sempre perguntava se alguém queria se abrir. E aí começava a punheta grupal de apoio mútuo: todo mundo falando de lutar, combater, vencer, remitir e examinar. Para não ser injusta com o Patrick, ele nos deixava falar da morte. Mas a maioria ali não estava morrendo. A maioria viveria até a idade…

caía no chão como roupa que escorrega de um cabide. Assim... zás. Caía redonda no chão e, para variar, outra pessoa qualquer que resolvesse o problema. Não planeava fazer nada disto, mas, quando precisava de descarregar e não conseguia bater uma punheta, ou quando já tinha batido uma e continuava a precisar de descarregar, era nisso que geralmente pensava. No chão, de lado, como se o seu corpo fosse uma pilha de roupa suja à espera que alguém a apanhasse. Saiu porta fora e ficou sem…

pouco mais distante no corredor. — Não dê ouvidos, Martín. Aqui basta cochilar para ser comido vivo pelos piolhos, a começar pelas partes pudendas. Vamos, Martín, por que não conta uma história? Uma de Chloé... — Isso, para você ficar tocando punheta feito um mico — respondeu a voz hostil. 46 — Caro amigo Fermín — informou Martín de sua cela. — Tenho o prazer de lhe apresentar o número 12, que reclama de tudo, seja o que for, e o número 15, insone, muito culto e ideólogo…

minha vez. Dezesseis. Tireoide, originalmente, mas com uma respeitável colônia satélite há muito tempo instalada nos pulmões. E está tudo bem comigo. Depois do último da roda, o Patrick sempre perguntava se alguém queria se abrir. E aí começava a punheta grupal de apoio mútuo: todo mundo falando de lutar, combater, vencer, remitir e examinar. Para não ser injusta com o Patrick, ele nos deixava falar da morte. Mas a maioria ali não estava morrendo. A maioria viveria até a idade…