Perspectiva - Richard Bach

Perspectiva (Richard Bach)

Há uns anos atrás, eu costumava ficar intrigado com os trilhos das estradas de ferro. Punha-me de pé entre eles, via-os sair para o mundo e os dois trilhos estreitavam, depois se aproximavam, tocavam-se um ao outro a oito quilômetros para oeste, no horizonte. Locomotivas monstruosas passavam, trovejando, rumo ao oeste, através da cidade e, como as locomotivas são como gigantes que precisam que os seus trilhos sejam colocados assim, eu sabia que, para além do lugar onde os trilhos se encontravam, tinha de haver uma grande pilha de ferros retorcidos e em brasa. Sabia que os maquinistas tinham de ser homens terrivelmente bravos, para passar pela Rua Principal com um sorriso e um aceno, quando a morte certa os aguardava no horizonte.
Eventualmente, descobri que os trilhos não se encontravam além da nossa cidade, mas não perdi a admiração pelos maquinistas até o dia em que pela primeira vez andei de avião. Desde então, percorri, do céu, as estradas de ferro de todo o país e ainda não vi trilhos se encontrarem. Jamais.
Há alguns anos atrás, eu ficava intrigado com a chuva e a neblina: por que razão, em certos dias, toda a Terra ficava cinzenta e úmida, o mundo inteiro um lugar triste para se viver? Não entendia por que, de repente, todo o planeta ficava escuro, como é que o sol, um dia antes tão brilhante, de repente virava cinzas. Os livros procuravam explicar, mas foi só quando comecei a voar que descobri que as nuvens não cobrem o mundo inteiro – que mesmo no lugar onde eu estava, debaixo da chuva, encharcado na pista, tudo que eu precisava fazer para encontrar de novo o sol era voar por cima das nuvens.
Não era fácil fazer isso. Havia regras certas a seguir, se eu quisesse mesmo conquistar a liberdade do ar diáfano. Porque, se eu preferisse ignorar essas regras, se insistisse em andar de um lado para o outro como um louco, se achasse que era capaz de me orientar sozinho, seguindo o impulso do corpo, em vez da lógica, acabaria