nenhum

Donald, como o pato, pensou. Nunca entendeu por que merda tinha este nome. Olhava para as revistas e jornais na banca sem o menor interesse nas notícias requentadas de sempre. Comprou dois maços dos vermelhos e um isqueiro – essas coisinhas que fabricam hoje vem com a metade da carga e sempre te deixam na mão. Chineses de merda. Pensou em falar alguma coisa com o jornaleiro, mas desistiu. A rua sempre cheia de maltrapilhos. Ele próprio um, tentando desfazer o nó do mal estar que o almoço de boteco sempre fazia no seu estomago. Tinha o estomago fraco, falou um médico. Nunca mais voltou na porra do médico. Como acreditar num careca? O cara nem cabelo tinha e vinha cagar regra com o estomago dos outros. Espelho, meu amigo. Pensou que tinha que começar a organizar a mudança. Ia morar com Dóris. Ela estava empolgada e ligava pelo menos três vezes em cada hora querendo saber a opinião dele pra tudo que ela achava importante. O que ia fazer com a coleção de gibis? E os filmes? Quando pensava na coisa toda, não via vantagem nenhuma em ir morar com Dóris. Nesse meio tempo ela ligou e disse que o apartamento dele – quitinete, ele corrigiu Dóris, tava uma zona e uma imundice. Que ela não encontrava a conta de luz pra dar como comprovante pra alguma coisa que era importante. Não tinha a mínima ideia da onde estava o papel que Dóris queria, mas sabia onde estava o livro com as quinhentas coisas a se fazer antes de morrer, ou alguma coisa do gênero. Riu disso, da morte. Pra morrer tem que viver primeiro. Uns dizem que a gente está morto e daí nasce de novo e de novo… pura burrice, pensou. Se ele estivesse morto ia ficar como estava, mortinho e quietinho no seu lugar. Pra que nascer? Pra comer essa merda de almoço? Trabalhar nesse emprego que nunca vai dar em nada? Pra ir morar com Dóris? Foi ideia dela. Ele achava que estava bem onde estava, mas Dóris… bom, ela era um furacão e quando achava que alguma coisa tava fora de lugar, lá ia Dóris tentar colocar as coisas no eixo.