Processo Civil

escutassem, Stern chegou realmente a ganir de dor, descontrolado. “O que foi que eu fiz?”, perguntava-se sem parar, num fio de voz, enquanto dentro dele rugia a tremenda tempestade de dor. Oh, Clara, Clara, o que foi que eu fiz? Olhando-se no espelho do banheiro agora, viu o seu rosto inchado, os olhos vermelhos e pisados. No momento, recuperara uma espécie de anestesiado distanciamento, mas conhecia os limites de suas forças. Que dia terrível seria aquele. Terrível. Totalmente vestido, menos o paletó, foi para a cozinha e preparou um ovo pochê. Depois, sentou sozinho, observando o reflexo do sol nascendo ir aumentando na superfície brilhante da mesa de mogno da sala de jantar, até sentir novas incisões de dor começando a cortar sua carne. Desesperadamente — em vão — tentou acalmar-se. Como, tornou a pensar, como pudera não reparar que na mesma cama, ao seu lado, deitava-se uma mulher que, em todos os sentidos figurados, gritava de dor? Como pudera ser tão impenetrável, como ensurdecera dessa forma o seu ouvido interior? Os sinais eram de tal ordem, Stern sabia, que, mesmo no seu estado habitual de total distração, tinha de ter reparado. Clara era uma pessoa normalmente fechadíssima, intensamente ciosa de sua intimidade. Ao longo de anos, estudara sobre o Japão, uma coisa totalmente pessoal; ele não ficara sabendo de nada a respeito, fora os títulos de alguns livros que às vezes apareciam sobre a escrivaninha dela. Em outros momentos, lia…