A arte de ser feliz

Aarte de ser feliz

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ouve um tempo em que minha janela se abria para um chalé. Na ponta do chalé brilhava um grande ovo de louça azul.
Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos dias límpidos, quando o céu ficava da mesma cor do ovo de louça, o pombo parecia pousar no ar. Eu era criança, achava essa ilusão maravilhosa, e sentia ar. sentia-me completamente feliz. Houve um tempo em que minha janela dava para um canal. No canal oscilava um barco. Um barco carregado de flores.
Para onde iam aquelas flores? Quem as comprava? Em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na sua breve existência? E que mãos as tinha criado? E que pessoas iam sorrir de alegria ao recebê recebê-las? Eu já não era mais criança, porém minha alma ficava completamente feliz.
Houve um tempo em que minha janela se abria para um terreiro onde uma vasta mangueira alargava sua copa janela redonda. À sombra da árvore, numa esteira, passava quase todo o dia sentada, uma mulher, cercada de crianças. E contava histórias. Eu não podia ouvir da altura da janela e, mesmo que a ouvisse, não a entenderia, por que isso foi sse, muito longe, num idioma muito difícil. Mas as crianças tinham tal expressão no rosto e às vezes faziam com as mãos, arabescos tão compreensíveis, que eu participava do auditório, imaginava os assuntos e suas per peripécias e me sentia completamente feliz.
Houve um tempo em que minha janela se abria sobre uma cidade que parecia feita de giz. Perto da janela havia um jardim quase seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre homem com um balde, e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas.
Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, morresse. para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros, e meu coração ficava completamente feliz.
Às vezes abro a