ulisses

rindo tilintantes nos embates. - O píer de Kingstown - disse Stephen. - Sim, uma ponte frustrada. 27 As palavras desorientavam-lhes o olhar. - Como, senhor? - Comyn perguntou. - Uma ponte é por cima de uMário. Para o perolário de Haines. Ninguém aqui para ouvir. Esta noite à vontade em meio à bebida e conversação desgarradas, para perfurar a polida cota-demalha de sua mente. E o quê então? Um bobo na corte, do seu senhor, tolerado e menosprezado, conquistando uma loa do senhor clemente. Por que tinham todos escolhido esse papel? Não inteiramente pelo mimo fácil. Para eles também a história era um conto como tantos outros tão ouvidos, sua terra um monte-de-socorro. Não tivesse Pirro tombado às mãos de uma megera em Argos, ou Júlio César sido apunhalado de morte? Não são para não serem pensados. O tempo ferreteou-os e agrilhoou-os, eles estão alojados no compartimento das possibilidades infinitas que eles expulsaram. Mas podem estas ter sido possíveis atendendo a que nunca foram? Ou era só possível a que ocorreu? Tece, tecedor do vento. - Conte-nos uma história, senhor. - Conte, senhor, uma de fantasmas. - Em que ponto continuamos neste? - perguntava Stephen, abrindo outro livro. - Não chores mais - disse Comyn. - Continue então, Talbot. - E a história, senhor? - Depois - disse Stephen. - Continue, Talbot. Um garoto moreno abriu o livro e fincou-o esperto contra o rebordo de sua sacola. E recitou trancos de verso com olhadelas e meia ao…

lidar com as mulheres, conversando, a ver cabrioles e charruas." Gregório de Matos pôde ler muitos livros e sebentas mesmo antes de entrar na Universidade de Coimbra, o que era um grande privilégio. Existiam livros apenas nos conventos, nos colégios e em raríssimas casas particulares, poucos exemplares. Foi morar na freguesia de São Nicolau em Lisboa. Continuou a escrever seus versos que ensaiara quando menino na Bahia, mas agora oscilavam entre a religiosidade lírica da…