TEXTO

Você enxerga os meus olhos lacrimejados, mas não consegue sentir o que vejo. É como um silêncio que todos escutam e ninguém entende, ou como as pessoas cheias de asas e completamente vazias de vôos. Meu bem, o céu é só uma rachadura do infinito quando paramos pra pensar na imensidão das coisas. Uma concha no meio do mar. Pontos finais em poemas sem fim. Eu ando tentando me salvar porque o trânsito astrológico do mundo é intenso demais - eu sempre me atrapalho, me atropelo. E o tal Sol na quarta casa parece querer incendiar-me em ascendentes astrológicos inexatos, numa guerra íntima de não ser ninguém. Você vê todos os meus passos, mas nunca os caminhos refeitos e os espinhos cravados no peito. Não enxerga a furta-cor da alma, e talvez nem mesmo a aquarela escura dos meus olhos. Vivo encolhida em mim porque o Universo não me acolhe, e se expande noite adentro enquanto continuo a sumir… Mas eu juro: só visto-me de inconstância pra constar em estrelas pouco vistosas a olho nu. Pra dilatar minha pupila com tuas nebulosas, e pelo desejo de juntar nossas insignificâncias em buracos negros que engulam a lucidez e masquem qualquer indício de sanidade. Que sejam como quasares e, ainda assim, nunca façam de minhas metáforas um meio-termo. Não sirvo pra intensidades medidas, ou para abismos superficiais. Nem mesmo caibo em corpos celestes traçados de horizontes e espectros - gosto de ser estrela pintada à mão, sem brilhos que ofusquem como holofotes. Você pode enxergar todo o céu, e ainda assim não ver a magnitude escondida nos detalhes das pessoas. E sentir seus pulsos frenéticos, mas de forma alguma os ínfimos pulsares pequenos e densos que há dentro da gente. Existe em mim uma supernova em eterno colapso. Um infinito que nunca dorme. Um caderno de poemas sujo de café. E um fim.